Em vidas passadas devo ter sido uma exímia dona de casa.

"Máquinas fotográficas são como aspiradores de movimentos, sugadores de tempo".

"Sugados por suas fotografias, fotógrafos tornam-se, eles próprios, imagens: espectros digitais de si mesmos".

"O fotógrafo contemporâneo, o fotógrafo do futuro, é aquele que aprendeu a dispor barricadas de opacidade no percurso das imagens. É este que procura, de inúmeras e variadas maneiras, inscrever no corpo diáfano da nova imagem, as dores da sua própria virtualização".

M. Lissovsky.

Um ser deslocado no espaço ou fecha os olhos para os afetos carnais ou abre os olhos para a dureza da vida.

Gostei do pensamento:
"O jornalismo é a maior publicidade".

Rsrsrs.

Enquanto twitters e facebookers andam com a multidão ao seu lado, os orkuters já habitam uma terra primitiva, quase fossilizada. Tristonhos, os orkuters perderam a agilidade de responder aos scraps, de postar vídeos, de contar seus fãs e amigos. Agora são os followers que são contabilizados, num instinto quase que religioso - seja na frequência com que se faz a reza, seja na adoração aos discípulos.

Já que a onda é seguir, seguir e seguir, sigo minha intuição ao profetizar que o caixão ao qual se destina o Orkut será a todos destinado. E não vai ter mural que avise em tempo real.

No meio de uma novela burocrática. Esperando final feliz.

E a cidade selvagem, a que independe de mim, é esta.

- Me dá um real... Um... um real (de olho na bolsa).
- É pra sua passagem?
Diz sim com a cabeça, enquanto o outro faz a cobertura. Dou um punhado de moedas.
- A carteira?
- Chapa, não saquei dinheiro. Os bancos estão em greve. Não tenho não...
- A senhora mora aonde?
- Moro do outro lado, mas vou na praia. (O outro apressa).
- O aparelho? O aparelho?
Suspiro. Entrego o celular.
O outro apressa. Um cara fazendo cooper vem se aproximando.
- A carteira?
- Chapa, vou te dar o dinheiro, tá? (Tiro meus 80 e entrego).
Os dois saem correndo e vão se perder... nas entranhas da selva urbana carioca.

Eu gosto é do velho e do carcomido.

A cada cidade em que habito, sinto entranhar-me como raízes que se bifurcam ou veias que se dilatam. As raízes se fortificam ao passo que doo sentimento, mais que profissionalismo, até porque este morre sem coração. As veias que aqui pulsam começam a ganhar vigor e irrigar os lugares. Tenho amigos comigo. E são eles que me fazem crescer nessa cidade afetiva.

Passageiro

Pensar que o hoje só é até meia-noite
Prever que o estável é o mutável
Sentir que a vida é uma roda-gigante, com calafrios e alívios

Enquanto sentados, viajamos
Qual será a próxima parada?
Ou qual será a próximo destino?

Eu, eu mesma, nem sei
Estranho cotidiano que fica e nem diz quando e aonde vai